Il aimait la neige...

Il aimait la neige. Non pas comme l'on peut apprécier un paysage. Non. Lui, il aimait la neige comme l'on aime quelqu'un, de tout son cœur. Ses pas ne frôlaient pas les flocons sans qu'un frisson terrible ne lui embrasse l'échine, en caresse timide et ses mains nues, rougies par les yeux de l'hiver, se déposaient délicatement sur la peau blanche qui recouvrait le ventre du monde.

Combien de fois avait-il dormi dans le creux de la forêt, à sentir les baisers du ciel fondre sur ses paupières, en écoutant les nuages lui raconter la nuit ? Les cheveux toujours humides de ses étreintes brûlantes avec les cristaux éclatants comme des sourires, il marchait lentement. Ses rêves crissaient à chaque foulée, et les chemins se perdaient, habillés tous de la même blancheur. Il pouvait être heureux à tous les points cardinaux. Chaque parcelle de ce sol doucement ondulé reflétait son air d'ailleurs. Celui qui éclairait ses lèvres lorsqu'il était seul, avec la neige.

Il l'aimait, sans ne pouvoir lui murmurer.

Déjà, le matin s'éveillait et les tremblements du soleil asséchaient ses larmes mêlées de glace qui fondait. Sa neige se retirait, sur la pointe des pieds, tandis qu'il restait là, au milieu des sapins. Eux seuls pouvaient le comprendre, eux seuls pouvaient encore embrasser les flocons de leurs bras sombres aux premières heures du jour.

Il aimait la neige.

Et sa vie s'enfuyait toujours un peu, avec le soleil.